lundi 1 décembre 2014


Mírale, si ce n'est pas beau, a cada miguita de esfuerzo está éste, otorgándose el placer de hacerse la flor del campo el tiempo de un momento, mientras que nosotros trabajando como negros, si es lo que somos y él gritando cuando pueda para expresar lo duro que es vivir. Pero más mono no puede ser éste querubín que aún ni ha escapado del nicho de su madre, si está ahí, poniendo cielos de colores en su fondo de pantalla como para mostrarse que cree en la vie en rose, "como para mostrarse que". Como para mostrarse, porque aún no se ha visto y aún le cuesta verse vivir en este mundo demasiado afilado para él, ahí nada es tan cómodo como soñar tirado en una cama como la suya, cinco cojines para que ni al cuello le salga arrugas. Y te saca filosofía y te saca poesía porque estaba en venta en el súper de al lado el día que se propuso que iba a querer algo y este día dijo que sería feliz que nada le echaría abajo porque ya se le echose abajo un día y oh, una vez ya basta. Ahora cada vez que llora, cada vez que piensa que todo va mal, solo saca su lista y lee las frases por las cuales puede acostarse un día más postrado en el sofá, mirando héroes que nunca jamás se convertirán en él por la mera razón que ellos no existen, cuando a él le toca existir.
La vida en knockouts y se piensa que así vivirá, o los escribe o los vive pero nada excluirá la razón por la que apila ahora mismo las palabras a tono de terapia, tratando de olvidar, tratando de rezagar, inundar y emboscarse en un mundo que no le pertenece, una vez más, pensando que ha quemado el otro con un cigarrillo. Inocente de él cuando se encienda otro y añore el anterior.

Y si dejo eso así quizá me creeré que e(x)scrito.

- Carlos, metáfora psicológica para designar de quién, por hablarse de él, existe siendo tan solo ser fruto de la imaginación.

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