Mírale, si ce n'est pas beau, a cada miguita de esfuerzo está éste,
otorgándose el placer de hacerse la flor del campo el tiempo de un momento,
mientras que nosotros trabajando como negros, si es lo que somos y él gritando
cuando pueda para expresar lo duro que es vivir. Pero más mono no puede ser
éste querubín que aún ni ha escapado del nicho de su madre, si está ahí,
poniendo cielos de colores en su fondo de pantalla como para mostrarse que cree
en la vie en rose, "como para mostrarse que". Como para mostrarse,
porque aún no se ha visto y aún le cuesta verse vivir en este mundo demasiado
afilado para él, ahí nada es tan cómodo como soñar tirado en una cama como la
suya, cinco cojines para que ni al cuello le salga arrugas. Y te saca filosofía
y te saca poesía porque estaba en venta en el súper de al lado el día que se
propuso que iba a querer algo y este día dijo que sería feliz que nada le
echaría abajo porque ya se le echose abajo un día y oh, una vez ya basta. Ahora
cada vez que llora, cada vez que piensa que todo va mal, solo saca su lista y
lee las frases por las cuales puede acostarse un día más postrado en el sofá,
mirando héroes que nunca jamás se convertirán en él por la mera razón que ellos
no existen, cuando a él le toca existir.
La vida en knockouts y se
piensa que así vivirá, o los escribe o los vive pero nada excluirá la razón por
la que apila ahora mismo las palabras a tono de terapia, tratando de olvidar,
tratando de rezagar, inundar y emboscarse en un mundo que no le pertenece, una
vez más, pensando que ha quemado el otro con un cigarrillo. Inocente de él
cuando se encienda otro y añore el anterior.
Y si dejo eso así quizá me
creeré que e(x)scrito.
- Carlos, metáfora
psicológica para designar de quién, por hablarse de él, existe siendo tan solo
ser fruto de la imaginación.
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